EN LA ESPERA DE CALLE 13…

Yolanda Delgado

Periodista y Cantora


El silencio no está vacío,

amigo Fernando (Buen Abad)

Está lleno de signos, de reflexiones, de esperas-esperantes...

El silencio lee, cavila, atisba, traspasa, se llena de signos, de fuerzas, de señales...

Desde este silencio necesario, desde esta mirada atenta, desde este oído...comparto el llamado de la necesaria revolución simbólica, lo acojo, y lo comprendo como la sacudida requerida para consolidar la tarea que no veo, ni siento, ni escucho en medio de los medios que nos "representan"...

"Humano, demasiado humano"...es el camino emprendido en medio de la más oscura decadencia del alma...Cómo podemos llegar a cumplir estas tareas, si quienes "representan" no dejan emerger las fuerzas que sí pueden fracturar esta lógica perversa que nos agobia...

Creo en el silencio lleno de reflexiones, y esperas activas, ese silencio que a veces irrumpe en medio del asombro que aún no pierde la fe…



Mientras avanza el camino que alcanzará a Calle 13, en la noche del natalicio de Alí Primera, vamos constatando el verbo vacío, postizo, impostor, carente de herramientas ideológicas de quienes conducen Canto para el pueblo… en homenaje a Alí Primera…

El hilo conductor de los dirigentes estudiantiles que preguntan una y otra vez donde están las mujeres y los hombres y los magallaneros y los leones y la bulla y Manuel Guerra y de sol a sol y las garotas meneándose mientras circulan en el “baquin” las imágenes de Alí Primera, del poeta, del cantor de la revolución bolivariana… Y los que cantan la siembra del cantor como si no la cantaran, repitiendo y creyendo que eso es revolución, y los cuerpos en tarima emulando la “orquídea orquídea”, y “el pasito allí allí allí y parabrisas limpiaparabrisas”, en lenguaje opuesto a la vida plena y de vuelo que necesitamos y anhelamos....

Y mientras seguimos esperando a Calle 13, efectismo que no deja de significar un quiebre valiente en el mundo del Billboard, seguimos viendo y escuchando los cortes de VTV que nos dan grima, los contactos con la realidad para los que vivimos en la realidad…y regresamos con el Avance Noticioso que no es más que la forma que encontraron para anunciar que el Concierto continúa… “exxxmmmmxpresión del pueblo”… (En exhaustiva transcripción)

Y cómo no quedarse uno en silencio reflexivo, y cómo no romperlo a la hora en punto del agobio...

¡Misión Cultura! ¡Misión Cultura Adentro! Adentro…Adentro…Adentro…La Misión tiene sus guías…Están allí las lecciones que debemos seguir, están en Alí justamente, en Lilia Vera, en Gustavo Pereira, en Gloria Martín, en los sembrados que esperan cosecha…Están en las lecciones de Fabricio Ojeda, de Lossada siempre girasol; están en Otilio Galíndez, en Jusayú, en Juan de Dios Martínez, en el Indio Miguel, en Chevoche, en el prodigio de Molero o Luis Mariano Rivera, en César Rengifo, en Reverón, en Aquiles y Aníbal Nazoa, en la estética descrita por el Gordo Páez, como la ética del alma, en Lydda Franco, en Cheo González, en el Chino Valera Mora, en el Chino Vidal, en Esther María Osses, en Ignacio de la Cruz, en María Rodíguez, en Ana Enriqueta Terán , en fin....en los que nunca están cuando son los que deben estar, en la inquieta escuela de la Patria “extramoderna” que aun espera, a los 67 años del natalicio del siemprevivo Alí Primera, que la ayuden a parir pa’ que se ponga BONITA….

PACHAMAMA CANTORA

Dibujo: Martín Micharvegas (Argentina)

Descendiente de diaguitas, adoradores del sol, y franceses… “Gladys Osorio”…Haydee…Mercedes…
La Negra Sosa, la Pachamama de la cantoría morena…Tierra sonora, que hizo girar a todos y todas en su órbita de semas y asteriscos, matices y cadencias. para conjugarnos en una identidad única, y a la vez, diversa, como nosotros… diversos en timbres… texturas, poesías, realidades, luchas y esperanzas…En su voz se hizo audible la sonoridad del Crisol Latino e Iberoamericano, cuando todavía Violeta Parra o Atahualpa Yupanqui formaban parte del “folclore”; de la otredad que asombraba, pero que no era reconocida con la grandeza de una región que en Neruda o Mistral, o Vallejo, o Rubén Darío había alcanzado estatura universal.
Profundidad y belleza con más de dos octavas de registro, timbre oscuro y cálido, entonación perfecta con acento tucumano; una de las voces más destacadas de la historia universal de la música…
En su abanico en “gargancia”, no hubo distinciones a la hora de cantar la poesía, la belleza, la lucha, el amor y el compromiso…Los géneros se convirtieron en formas estéticas para alcanzar la real dimensión de la creación trovadora…Juglares, cantautores y compositores de la canción, de la nueva canción, del tango, del rock, del pop, de la canción popular y tradicional de cada país “al Sur de la Frontera”, cobraban en su matiz y su recreación, nuevas y únicas propuestas, porque Mercedes hacía que cada canción de pueblo o de autor, se convirtiera en Ella, en cobijo y cántaro de toda nuestra geografía sudorosa, y bregadota... Y al mismo tiempo, augurio en cada una de sus vocalizaciones, de la realidad que hoy pese a todo y pese a nada, estamos desvelando y construyendo…
Tucumán y Maracaibo, el Tiwanacu y la Quiaca, Puebla y Manaos, La Habana, Guayaquil y San Juan…Europa y América, cantan hoy a su vida esparcida por el planeta…
Vida en-canto, espíritu lleno de cicatrices florecidas, existencia-amalgama de alegrías y angustias; más allá y más acá de todos los comentarios y registros, trascendente en su estatura, Mercedes dejó claro el mensaje que seguirá cantando…
Ahora nos queda además de toda su canción “con sentido, entendimiento y razón”; la vida de todos los juglares y poetas que en su río sonoro, están en el universo, cantando la realidad que despierta cada cien años: Hoy el coro de Violeta, Víctor, Otilio, Alí, Atahualpa, Amparo, Chabuca, Alfredo, Nilo, Benjo, Tejada Gómez, Neruda, Vallejo, entre tantos y tantas, fortalecen nuestros cantos con sus savias, que ya están circulando para germinar en cada cantor y cantora, en cada pueblo multicolor del SUR…
Cantemos con Alí el tributo de Venezuela a su infinitez…
Voy a lanzar al aire
una canción para que vaya
cabalgando en el polen
tropical de nuestra selva
remontará los Andes
hasta llegar a la Pampa
para besar la frente
de una mujer legendaria
una canción que el viento
me maduró en el alma
con retazos de noche
con pedazos del alba
una canción humilde
que a fuerza de esperanza
fue recogiendo plumas
hasta completar sus alas
voy a lanzar en nombre
de la Patria americana
que en floración enorme
se le pone lindo el vientre
voy a ponerle cuerdas
de combate a mi guitarra
y cantar amoroso
una canción para Mercedes
ella es la negra buena
y la madre cantora
y la voz trashumante
de la Argentina que llora
Madres en romería
en la Plaza de Mayo
llevan al hijo ausente
en el rostro dibujado
voy a cantarla en nombre
del alegre guitarrero
lanzar la boleadora
del gaucho que canta y sueña
para evocar la furia
ancestral de Martín Fierro
le cantaré a Mercedes
porque adentro, ella la lleva
le cantaré a Mercedes
porque adentro, ella la lleva
voy a pedir permiso
al dolor de mi garganta
y pedirle a Pepe
que me afine la guitarra
beberme el "vino triste"
de Armando y su vendimia
cantar para Argentina
cantar para Mercedes
cantarle a su ternura
y también a su rabia
cantarle a la hermosura
con que su voz se desgrana
(recitado)
"un beso mi negra
un beso a tu pueblo
un beso a Argentina"

Otilio, en pocas palabras

Pareciera que los duendes se están juntando en otras dimensiones para confabularse en la poética que requerimos para salir de la oscurana...
La palabra-mariposa de Otilio, viene aleteando en la atmósfera de nuestra Revolución mostrando, en su color ternura, la poesía que tanto nos hace falta...esa que define al hombre nuevo que fue y será siempre….

Miguel Ángel Jusayú, poeta

Sabiduría y permanencia, voluntad de poder, triunfo del conocimiento por encima de las cátedras.

Más allá o más acá de las academias, su vida es la fortaleza más allá de sí mismo, parte integral de una etnia, la wayuu, que crece en talento, en vigor, en cultura y en número, hasta en la épocas más adversas y más persecutorias de los pueblos indígenas… Él es la etnia wayuu… es el wayuunaiki…

Miguel Ángel Jusayú, escritor invidente profesor y doctor Honoris Causa de la Universidad del Zulia, autor y centro del documental “Niño Shuá” de la cineasta Patricia Ortega, amigo, maestro… Se fue pero está aquí y está allí, en el pasillo universitario, en la inmensa sabana reseca y llena de leyendas de la Alta Guajira, en los terrenos áridos de la Ciudad Universitaria donde era mago; camino y caminante sin obstáculo, con lentes negros que ocultaban la mirada profunda que lo guiaba…El bastón abría el paso de cada tertulia, y cada estada para que todos aprendiéramos hasta de su silencio.

Nació en 1933 en Jiichiwo’ulu cerca del Mar Caribe, en (la alta Guajira) y quedó ciego a los 9 años. A los 12 años de mudó a Maracaibo, conoció trabajo, necesidades, llegó con un sueño: “Ser chofer de gandolas, tener una mujer bonita a su lado y muchos hijos”, aunque al pasar de los años sus aspiraciones fueron cambiando y aprendió a leer y escribir por el método Bailey. Finalmente dedicó su vida a la investigación y promoción del idioma y la literatura de su pueblo wayuú.

Él mismo aseguraba que podría haber sido un mendigo ciego toda la vida, pero sabemos que una vez que su luz interior y la sabiduría de sus ancestros conjugaran la verdadera resistencia indígena en aquel niño, se convirtiría de mendigo a intelectual, en riguroso protector de los valores y la cultura indígena.

EL “Diccionario sistemático de la lengua guajira: guajiro-castellano”, “Morfología de la lengua guajira”, “Ni era vaca ni era caballo”, editado en castellano, sueco, danés y noruego; “Taku’jala: lo que he contado”, “Wane Takujalayaasa”, entre otros…. Todo ello, y mucho más…su presencia en la Dirección de Cultura, en la Maestría en Antropología de la Facultad de Ciencias, su cátedra de Lenguas Indígenas en la Escuela de Letras de la Facultad de Humanidades y Educación de la Universidad del Zulia, sembraron en los estudiantes y docentes, escuela y poesía, cuentos y extracátedras…Y lo hicieron merecedor del Premio Nacional de Literatura 2006.

Jusayú, más de una vez comentó: “Lo que he conseguido ha sido como un milagro. Soy el primer Wayúu ciego que escribe en braile y el primer Wayúu ciego autor de libros que recibe reconocimientos universitarios”.

Con 74 años de edad, y camino a Jépira (cielo wayúu donde los ancentros se encuentran y descansan) vigente y vigoroso, se encuentra Jusayú… Leyenda palpable y ahora intangiblemente vigente… sus textos y su incansable actividad cultural de más de dos décadas, lo convierten en hito y mito de la educación, la cultura y ahora el cine…

Humanidad, sabiduría, presencia puntual, tez de aceituna, lentes negros, baja estatura, discreta comunicación, disposición al cuento como forma de enseñanza-aprendizaje, cuentacuentos, maestro, escritor, poeta…hoy nos canta su Jaieche (canto wayuu), y nos cuenta una y otra vez desde el siempre, su historia parte de la nuestra; su memoria, hoy más urgente… cuanto más cerca estamos de la liberación.

Que viva siempre tu presencia, Maestro!

Lydda es un civilización

“No nací para ocupar un espacio y nada más
Ignoro cual será mi participación
me tocó ser mujer y no me quejo,
me tocó caer en la humedad del tiempo,
en la inhóspita sequedad de los caminos
pero aquí me quedo
entre escombros y desperdicios.”

Lydda es una civilización, como lo fue Picasso para Neruda, como Guillén o como Aquiles…Civilizaciones antiguas, modernas, posmodernas, extramodernas, llenas de signos y tesoros por descubrir…
Su hogar tenía el patio poblado de sillas, sillas que resguardaban la presencia de todos y cada uno de los que gravitábamos en Maracaibo, alrededor de su vitalidad quieta e inquieta. Y porque “no nacimos para ocupar un espacio y nada más…” siempre acudíamos puntualmente, a la cita, cuando el reloj del corazón y de la circunstancia juntaban sus pulsos, y sin llamarnos y sin apuntes de agendas, entrábamos en su refugio para brindar por esa amistad activa y peligrosa.
Ella era ella, y era José Zabala, y era Mirna la herida presente de la ausencia…y era el nieto, y era el hijo de ojos tristes, y era su batola de flores rojas, amplia y en movimiento , que en Pacha se convertía para hacer redonda la conversa, como se asientan las comunidades, para mirarse a los ojos y por dentro, y a veces para poderse uno en silencio como clave para una comprensión más profunda y vivida.
Lydda es la sublevación, la irreverencia femenina, fuerte como el grito del guerrillero o de la guerrillera, que sabe la emboscada y se lanza a la “miseria de las trampas”, porque se sabe lleno de vida ante la bala segura y directa que le espera…
Lydda es un regazo, una sonrisa, y era una arrechera y era una clave en fa…Un universo pleno de metrallas y labias, que gustaba de canciones y de tortas y de cigarros que estremecían la precaria y alebrestada salud de cada amanecer y anochecer. Y es que no había forma…
Lydda es una inquietud llena de memoria, de claves que nos revelan la verdadera historia de Venezuela, de esa que dejaba en evidencia las persecuciones asesinas de la democracia instaurada a fuerza de traición…Claves que José avalaba en reflexiones, y que ella reviraba en poemas que eran lecciones, anotaciones vitales, necesaria bitácora que mostraba el mapa del mundo aún por alcanzar.
“que hacer si no hay espacio para el grito postergado
Si la violencia está incubada en las axilas
Si el amor se está licuando en la saliva...”. (Poemas circunstanciales, 1965)
Mil ensayos sobre su palabra se han hecho, estudios que ratifican su estatura de nube en las letras venezolanas…Revolución de estética femenina que hizo que nos miráramos por dentro la veta oscura y los desperdicios que “no pueden ocultar la memoria…”
La revolución en todos los sentidos…En la vida combatiente, en la cruda persecución de los 70, en la tragedia y muerte, en el drama familiar, en la poética de la amistad, en la amorosa sonrisa que nos brindaba en el medio del llanto y la carencia, en esa manera de vivir, exactamente a la medida del ser humano, de la dignidad humana y planetaria, sin nada más ni nada menos…

Esta atmósfera que llevo por dentro cuando la recuerdo, es un universo que los arqueólogos descubrirán como parte de una civilización, en los detalles de sus espacios compartidos, en su patio clavado en mi memoria como fiesta de trastocamientos y de voces que nos siguen transformando…Lydda también hizo de su casa un espacio multicultural y amplio donde nos encontrábamos sin claudicaciones con El Chacal, con Blas, con Alí, con Chávez, con Gustavo Colina, con Cósimo, con Bandera Roja, con los clandestinos, y con el Partido Comunista…Con los amigos y los enemigos…en un vaivén sin mutismos, en la necesaria "dialéctica de lo concreto"…La Escuela de Letras y la de Filosofía, el Paraguaná lejano, y el Empedrao a la vuelta de la esquina; las nuevas generaciones y las menos nuevas, buscaban la calle de San Jacinto, buscaban alimento para la reflexión contestona, la nunca callada forma de participar en la revolución en la no dejó de creer, ese proceso de debates, reflexiones y no por ello y quizás por ello, de sensibilidad y poesía…

La mujer poeta revelada en palabras y en actitudes. Revelada ante todos amorosamente, con una sonrisa de convicción y de reto…La mujer casa llena de patios y matas, de mesas y sillas donde estabais invitado siempre y cuando afloraras significaciones y sensaciones…

UNA es tan fiel tan perrunamente fiel
que asquerosamente fiel es UNA
UNA se asoma al espejo y comprueba lo que no es
sabe que cara va a poner/ que silencio va a arriar
que píldora de domesticidad va a tener que tragarse
qué anticonceptiva es UNA
UNA queda tendida
knock out
para reaparecer al día siguiente
pidiendo la revancha.

Dionísiaca y libre, más allá del bien y del mal, develando el origen de la tragedia; con la poesía logra entrar en los códigos que trastocan la lógica perversa de la estética formal… y lega más que su palabra, su estética de alma y de conciencia, para con ello hacer de su arte un espejo que revele lo que hay que revolucionar verdaderamente, la falsa cultura que pesa como plomo en las alas.
Su voz se canta en la presencia contestaría e irreverente que no cesa de buscar la manera de sacudir esta cárcel que no solo nos impone el imperio que conocemos, sino lo que es peor, se reproduce en barrotes invisibles e implacables, en códigos que enceguecen, y marchitan.
Lydda hoy está con José, con Mirna, con Vallejo, con Esther María, con Alí, Rengifo, Aquiles, Reverón, y ahora con Mario Benedetti; con sus amigos guerrilleros heroicos, sus ancestros, y sus patios, y su redondez acogedora…en el espacio amoroso y combativo de las ideas y acciones que nos indican senderos pendientes…porque ella se llevó la casa para vivirla desde otra dimensión, y para seguir con su filosa sonrisa invitándonos, incitándonos, a mirar la basura que no nos deja avanzar.

LOS SIGNOS que fueron asomándose en tu camino…

Quizás descubriste tus otras dimensiones en el beso de los caracoles del patio de la abuela….De niño jugabas con ellos y te hacía feliz creer que no se te despegaban de los dedos, “porque te querían mucho…”
También se asoman en mi memoria los asombros que compartimos al conocer los cóndores del Zoológico de Montevideo, camino que nos llevó a conocer años más tarde, a Combatiente, el cóndor del Pico Mucubají… De repente, fue el rugir diario del León que puntualmente nos anunciaba el amanecer en la barriada del Abuelo Uruguayo.

Pudo haber sido el regalo que te di en tus cuatro años, las dos cacatúas que aún viven llenas de color y sonido en el patio de los loros y del guacamayo que grita en voz grave…PAAABLLLLLIoOOOOO…
Pudieron ser los delfines de Cartagena, o los tucanes o los monos que conocimos frente a sus costas, cuando visitamos las islas San Bernardo después de la travesía a golpes de olas hasta llegar a esa playa…
Quizás fueron los cangrejos de la sopa de Jorge Quintero…que mirabas con curiosidad…como queriendo pescarlos vivos en el plato…

Pudo haber sido ese empeño de acercarnos a los elefantes de los circos que visitaban Maracaibo…Y a quienes llevábamos guineos…O quizás fue el pobre oso encadenado que miraba triste a cada niño que posaba para la foto...
Tal vez fue el mochuelo y la lagartija, el Halcón y la paraulata que buscaban camorra en pleno vuelo, y la culebrita de la Ciudad Universitaria que vimos algunas veces cuando te llevaba y te iba a buscar…en ese trayecto entre Humanidades, Dirección de Cultura y la Cancha de Beisbol…

No sé si fue el viaje a la Selva, al lado de Maicol, lejos de tu madre cuando a penas cumplías los doce…o el canto de la rana minúscula que solo vos sabías encontrar en el patio de la abuela…o quizás fue Alicia, la lechuza, que se salvó gracias al empeño de hacerla comer, y que luego vivió en el árbol de mango de la abuela, ése que tanto escalaste y escalais, y donde tantas iguanas viste comer sus frutos… Pudo haber sido el halcón lisiado que se quedó a vivir por tanto tiempo en la casa…o Toifel y Shila que más que perros, eran nuestros lobos.

Creo que pudo haber sido el grillo que te miraba desde la alcantarilla de La Puerta, que te atrajo de tal manera que estampó en tu frente, el más grande boliche jamás visto en la familia…
Pudieron haber sido las perezas de La Lagunita, las que te cuchichearon al oído los secretos de la vida, y detonaron la luz de tu instinto…Lo cierto es que te siento en dimensiones sabias de otros sinos, te entiendo dentro de esa sabiduría que tiene que ver con el sentir más que con el analizar, una inquietud que tiene que ver más con el hacer y con el ser, que con el cavilar, analizar y maquillar…

Lo cierto es que todos estos cuentos y detalles, se multiplican con la memoria y me remiten a aquel instante de luz que me anunció quien ibas a ser…A los cuatro años, justo a esa edad, me dijiste que no me preocupara por la muerte de la mariposa que estaba en la acera…Porque ella vivía quizás horas, pero que eso era como vivir toda la vida… Al escucharte supe que estabas sumergido en esa inteligencia natural, holística, integradora, de nuevo aliento y nueva era…Una visión, misión y vida distintas que más que luchar por la revolución social, quería luchar por la revolución vital, planetaria, ecológica, que incluyera a la vida por entero..que se alejara de la individualidad y antropocentrismo.
Este texto no quiere ser un mensaje poético, o un análisis de palabras rebuscadas…Es mi manera de recontar la contentura de tenerte, saberte y entenderte…Y de celebrar tu llegada al mundo, y que de alguna manera sigo formando de tu historia que apenas comienza su trayecto, más libre, más bueno, más sabio…

Te quiero hijo
FELIZ CUMPLEAÑO

Por PALESTINA...La Cita con Ángeles de Darvin...

Y cantamos Cita con Ángeles en doce estrofas ¡Por el Pueblo Palestino!











Buscando el sueño prometido
De tener patria y libertad
Un ángel moro ha decidido
Inmolarse por dignidad
Y aunque otros ángeles lo siguen
No se detiene la maldad
De los que siguen convencidos
De ser dueños de la verdad

Del otro lado del planeta
Millones de ángeles rebeldes
Estremecen con sus trompetas
Banderas rojas, blancas, verdes,
Negras, azules y violetas
El Sur todo se ha emancipado
Y un canto de Saeta
¡Por Palestina se ha escuchado!

TEXERE ¡siguió desalambrando!

¡Venceremos, sin duda!

Mi abuelo me lo decía...en una simple frase que lanzaba cuando el abatimiento de la desesperanza nos lanzaba el zarpazo: SIEMPRE de joden...

Y como Alí Primera, encarnación de la esperanza y la fe, nos lo cantaba...Hay que aligerar la carga, y para eso está el canto...que no se decreta, que no se planifica...que no se corrige o se premedita...Sale, porque sale....con o sin micrófonos, con o sin tarima...Está en el aire, en la sangre y en la espera esperante de los pueblos...

Y eso hemos querido que sea nuestra tarea...Mágica, no por ser irreal, sino porque es real y es posible el trabajo sin remuneración, cuando se trata de la vida misma...Texere tiene más de 20 años sin empeñar su canto a los vaivenes de los contratos...

Para mí fue una experiencia maravillosa! Estar en Holanda y saber que estaba cantando del otro lado del océano, multiplicada, matizada, reinaugurada, renovada...Con la flauta y la sonoridad del alma de Angelmy; la sabiduría camarada del Andrés militante y por suerte, bajista; con la e-videncia de Pacheco en su blues revolucionario; con la maestría telúrica y encantada del Duende-Javier, que suena en pies y manos; con la actitud de cuerdas indispensables de Rodolfo-Padre; con la vigorosa juventud de Osaín-Alvaro-hijo; con la fuerza de raíz, viento, agua y fuego de María Dolores, sangre que canta en tono necesario y en palabra bella y tejedora que invita... al Colina de la voz diáfana... y al otro de las prodigiosas manos universales.. Pero al mismo tiempo celebrar la presencia puntual de dos poetas de la profunda amistad, que impulsaron la idea de TEXERE...Nicanor y Alvaro, que tejieron sus palabras con la bella naciente María Isabel y con Luis, el cantor que late en canto necesario, de renovado vigor revolucionario, de palabra y miltancia que florece... Las generaciones de siempre con la más nueva de las sangres....

Todos los tiempos en un solo tiempo...porque el canto es todos los tiempos...

Abrazo de Canciones "TeXidas"

Textura, tejido, tejeres, tejedores y tejedoras...
Palabras, silencios, sonidos, ideas, semas, sueños y utopías
Del manantial de los tiempos y espacios, sigue fluyendo y cantando la voz de los pueblos, "la voz que afina en cualquier lugar"...
En ese empeño de 22 años de oídos atentos, de plumas transgresoras, de almas y cuerpos prestos a la batalla de las ideas que nos hace tanta falta, nos juntamos y les invitamos a la conversa...a protagonizar y conjurar en sortilegios de vida y liberación, nuestra decisión de ser justos...y libres.

Desde el canto, la poesía, la amistad y el compromiso
les invitamos a que nos acompañen el próximo 26 de marzo de 2009 al recital que TEXERE ofrecerá en el Teatro Baralt a las 7:00 pm. (La entrada es libre y gratuita).

Esta propuesta se llama

"A DESALAMBRAR"


Un homenaje a la dignidad, la fuerza
y la resistencia del pueblo Palestino...


¡LOS ESPERAMOS!
para compartir
"De canto y canto" como nos
dice Yolanda...

Tendremos la felicidad de ofrecer un concierto nutrido por amigos y hermanos de la vida que acompañarán
nuestro canto con sus aportes de duendes...

Estarán con nosotros:
- NICANOR CIFUENTES
- ÁLVARO BARROS
- LOS HERMANOS MARTÍNEZ Y EL GRUPO AJÉ
- GUSTAVO E ISRAEL COLINA
- JUAN CARLOS PACHECO


PASEN LA VOZ

REENVÍEN
ESTA INVITACIÓN


NOS VEMOS EL 26 DE MARZO...

TEXERE

Sucre y el colibrí

Sucre pasó 70 años de su muerte, como lo cuenta Ramón Rocha Monroy, oculto en el altar mayor de la iglesia del Carmen de Quito, “por el excesivo celo de su viuda, doña Mariana Carcelén. Pero también porque Sucre era peligroso tanto vivo como muerto, como el Cid, como el Che, como Marcelo Quiroga Santa Cruz.”“

"Sucre vivió el año más aciago de toda la historia de Latinoamérica en 1830. Cuando se derrumbó el sueño de Simón Bolívar de construir la Gran Colombia. Año en que empiezan a enfrentarse las provincias de la Gran República que había soñado el libertador.”

"De mediana estatura, aunque más alto que pequeño; delgado; la frente vasta con grandes entradas en los cabellos negros, recios y ensortijados; la piel morena por los ri¬gores de la intemperie; las cejas delgadas y perfectas, los ojos castaños, expresivos y dulces, excepto en la batalla cuando se encendían y relam¬vagueaban…El entrecejo ligeramente marcado, rara vez se acentuaba para mostrar el rostro ceñudo. Sonreíase con alguna frecuencia, y descubría los dientes blancos e iguales. No reía sino difícil y momentáneamente… Mesurado, amable, reflexivo, la discusión con los compañeros, la conversación con los ami¬gos, las órdenes a los subalternos, salían de sus labios con suave sonido como la tranquila expresión de una inteligencia cultivada, de un cri¬terio recto, de un corazón benévolo, en una palabra, de un alma su¬perior". (Salcedo Bastardo, historiador)

"Su vivir fue un reto y una an¬gustia sostenidos. Fue perenne su actitud erguida y vigilante... Castigaba sin vacilar, con rigor extremo, crímenes y corruptelas."

Salcedo cierra la idea diciendo..."Se miraba y sentíase un instrumento de paz, objeto de arte, de ancestro aborigen, adorno con cualidades a la par de sonoridad y dinamismo, y que al impulso de las circunstancias rítmico aconte¬cer de la historia, del destino y del tiempo agitado por el Dios de los pueblos, llenó al Nuevo Mundo con la sobria y eterna melodía de su presencia y sus lecciones."

Sucre y el colibrí…

Buscaba un símbolo para acompañar los trazos que revelaran a Sucre, el Mariscal. Y es que me ha dado por cantar mi compromiso, tinta y trazo en mano.
Sin mayores búsquedas, soñé un colibrí.Apareció suspendido en mi imaginario…
Me asomé a conocer los costados semánticos del ave, y Sucre emergió en sus significados….

Colibrí…
símbolo azteca de guerra…
signo de amor y fraternidad Tsáchila…
Colibrí, vuelo ascendente
Pequeñez milagrosa…
Flota, avanza, sube y baja…
Viaja veloz o se apiedra…
Colibrí, amor fraternal
Ala que rota, acaricia,
discreta aceleración del aire
Reto que liba las distancias…
Colibrí maestro
Colibrí, plumas de sol
Real maravilloso vuelo...
Fraternidad, sutileza.
Destino de gloria…
Magia sempiterna,
mito de origen,
símbolo de Patria…

El General Sucre es el Padre de Ayacucho: es el redentor de los hijos del Sol; es el que ha roto las cadenas con que envolvió Pizarro el imperio de los Incas. La posteridad representará a Sucre con un pie en el Pichincha y el otro en el Potosí, llevando en sus manos la cuna de Manco-Capac y contemplando las cadenas del Perú rotas por su espada.
Lima 1825.
Simón Bolívar

Fidel Visionario, 1999...

En el año 1999, Fidel nos dijo, en su discurso publicado bajo el título: La Revolución es hija de la Cultura y las Ideas, lo que nos tocaba construir como pueblo venezolano.
He citado muchas veces ese texto, y gracias al ave-cantora-que canta- Amaranta, lo recuperé hecho libro virtual, ya que el mío se ha traspapelado en bibliotecas y archivos de amigos y amigas...(Como debe ser...)
Hoy, que corroboramos su visión de la Crisis Mundial y de la Revolución Bolivariana, les invito a disfrutar su grandeza...La grandeza de Fidel, que aún visiona y escribe para fortalecer nuestros pasos y nuestras alas...
Les invito a leer su genio, y a seguir la senda que sigue cuajando con sangre y voluntad de pueblo en nuestro Hemisferio, rumbo al Socialismo del Siglo XXI.

"Mis convicciones más profundas: la increíble e inédita globalización que nos ocupa, es un producto del desarrollo histórico; un fruto de la civilización humana; se alcanzó en un brevísimo período de no más de tres mil años en la larga vida de nuestros antecesores sobre el planeta. Eran ya una especie completamente evolucionada. El hombre actual no es más inteligente que Pericles, Platón o Aristóteles, aunque no sabemos todavía si suficientemente inteligente para resolver los complejísimos problemas de hoy. Estamos apostando a que puede lograrlo. Sobre eso ha tratado nuestra reunión.
"Una pregunta: ¿se trata de un proceso reversible? Mi respuesta, la que me doy a mí mismo, es: No.
"¿Qué tipo de globalización tenemos hoy? Una globalización neoliberal; así la llamamos muchos de nosotros. ¿Es sostenible? No. ¿Podrá subsistir mucho tiempo? Absolutamente no. ¿Cuestión de siglos? Categóricamente no. ¿Durará solo décadas? Sí, solo décadas. Pero más temprano que tarde tendrá que dejar de existir.
"¿Me creo acaso una especie de profeta o adivino? No. ¿Conozco mucho de economía? No. Casi absolutamente nada. Para afirmar lo que dije basta saber sumar, restar, multiplicar y dividir" (Aplausos). "Eso lo aprenden los niños en la primaria.
"¿Cómo se va a producir la transición? No lo sabemos. ¿Mediante amplias revoluciones violentas o grandes guerras? Parece improbable, irracional y suicida. ¿Mediante profundas y catastróficas crisis? Desgraciadamente es lo más probable, casi casi inevitable, y transcurrirá por muy diversas vías y formas de lucha.
"¿Qué tipo de globalización será? No podría ser otra que solidaria, socialista, comunista, o como ustedes quieran llamarla" (Aplausos).
"¿Dispone de mucho tiempo la naturaleza, y con ella la especie humana, para sobrevivir la ausencia de un cambio semejante? De muy poco. ¿Quiénes serán los creadores de ese nuevo mundo? Los hombres y mujeres que pueblan nuestro planeta.
"¿Cuáles serán las armas esenciales? Las ideas; las conciencias. ¿Quiénes las sembrarán, cultivarán y harán invencibles? Ustedes. ¿Se trata de una utopía, un sueño más entre tantos otros? No, porque es objetivamente inevitable y no existe alternativa. Ya fue soñado no hace tanto tiempo, sólo que tal vez prematuramente. Como dijo el más iluminado de los hijos de esta isla, José Martí: ‘Los sueños de hoy serán las realidades de mañana.’
"He concluido mi ponencia.
"Muchas gracias" (Aplausos prolongados).
Perdonen el abuso que he cometido con ustedes, y les prometo que dentro de 40 años cuando me vuelvan a invitar, seré más breve (Aplausos y exclamaciones de: "¡Fidel, Fidel, Fidel!")
Suerte para ustedes que no incluí el famoso folleto. ¿Saben lo que era? El documento del Sínodo de Roma, publicado en México (Del público le dicen algo). No lo voy a leer; pero gran parte de lo que subrayé leyendo esta exhortación apostólica era coincidente con muchas de las ideas que aquí expresé. Lo pensaba utilizar como prueba de que mucho de lo que se piensa hoy en el mundo sobre el desastroso sistema imperante no viene solo de fuentes de izquierda, no viene solo de fuentes políticas. Argumentos, expresiones o afirmaciones condenando la pobreza, las injusticias, las desigualdades, el neoliberalismo, los despilfarros de las sociedades de consumo y otras muchas calamidades sociales y humanas engendradas por el actual orden económico impuesto al mundo, surgen también de instituciones nada sospechosas de marxismo, como la Iglesia Católica Romana. Igualmente piensan otras muchas iglesias cristianas.
Tal vez lo mejor de todo habría sido que yo hubiera llegado con este documento, leyera lo que tenía subrayado, y ustedes hubieran podido marcharse cuatro horas y media antes (Risas).
Muchas gracias.
(Ovación)
(Versiones Taquigráficas – Consejo de Estado)

Panitas...Germinó la semilla de Alí

Les cuento…
Escuchaba como todos los días, a Venezolana de Televisión…e hice un alto en mis tareas diarias…para quedarme viendo la estampa que conjuga al Cristo vivo….con el rostro de Alí: Sandino…Sandino Primera.
Ayer lo había visto increpando las manipulaciones mediáticas de Globovisión… Y sentí cómo trataba de quebrar el cascarón que lo mantenía aislado del alimento que nos dejara Alí en su obra y palabra…
Pero esta vez, fijé la mirada en su guitarra seca, en su rasgueo fuerte, tan, pero tan parecido al padre, que vencía los micrófonos malos, y los feeb back de los equipos improvisados que permitían el mítin y la comunicación con su pueblo….Y también sentí, que en la intención de palabra-canto- palabra de Sandino…estaba esa conjugación honesta que también hacía Alí…
Un silencio, lleno de lágrimas, embargó la noche…Cantó mi corazón por el bello caos de la juventud presente en la lucha, juventud que se le escapó al Plan adormecedor del Imperio, y al nuevo plan que tenía previsto el retroceso teniendo como herramientas sus estudiantes vaciados de contenidos y utopías…
¡Es que Alí tenía que aletear con nuevos cantos en el proceso que lo encarna…!
Esperábamos el milagro…No podía ser que de su semilla no naciera una conciencia cantora…La espera, dudosa, insegura, se hizo certeza cuando entre palabras y cantos, se asomó en la vida de Sandino…un canto preciso y coherente. Honesto.
Su guitarra rasgueada, a golpes de conciencia, sonó en su pecho y acompañó el canto que esperábamos…
Canto y palabra, palabra y canto…rompiendo su ansiedad de ser y estar, Alí venciendo su propio olvido, y emergiendo en la voz y el ímpetu del hijo que lo encontró, finalmente…
“No por ser hijo de Alí, tenía que seguir a Alí…No, yo me lo encontré en el camino…Me dí cuenta de que Alí y yo teníamos mucho en común…Y me di cuenta de que él es lo que estamos viviendo, ésta es su lucha…”
Vi, escuché y sentí a Alí sonriente, finalmente…Lo sentí allí, en la Plaza O’leary, mezclándose tranquilo entre la pasión estudiantil, paseándose entre los jóvenes que voceaban cantos al Bolívar que estaba de regreso….Lo sentí cantando en susurros, satisfecho, lleno de alegría, porque su canto había florecido…
Sandino lo cantó, pero también cantó en su misma asta, “Una canción que nos hable del peligro que nos espera. Si seguimos caminando sin conciencia colectiva…”
“Panitas… No se queden pegaos en su casa…Súmense al debate…decidan con base…
debemos organizarnos, los invito a todos, al debate…Para acabar con los pseudo revolucionarios…Hacen falta…muchas cosas para conseguir la paz…
¡Alí¡ ya no sólo cantas en nosotros, los que nos empeñamos en hacer circular tu necesario mensaje y tu emoción-savia de la cuarta raíz en nuestra revolución bolivariana…. NO….tu sangre es tan arrecha, que logró sortear los guiños del desatino, del mercado, de la tragedia de tu ausencia…Logró germinar…y hoy canta con nosotros…